~John~

Làm thế nào để bạn phân loại hạnh phúc? Tôi luôn nghĩ rằng hạnh phúc là một. Nhưng nó không phải, phải không? Không, hạnh phúc có thể là rất nhiều thứ. Ý tôi là, tôi cảm thấy hạnh phúc khi chơi bóng cùng chồng và con mình, và tôi cảm thấy hạnh phúc khi đạt đến đỉnh điểm cùng lúc với Sherlock. Nhưng đó là hạnh phúc theo hai cách riêng biệt. Giống như một người tìm thấy niềm vui trong việc đan móc cảm thấy một niềm vui khác với một tên tội phạm phạm sai lầm trong việc làm của mình.

Bởi vì, cho đến khi nó xảy ra, tôi không nhận ra rằng tôi đã luôn hạnh phúc.  Tôi luôn hài lòng với cuộc sống của mình, bất chấp những trở ngại của nó.  Chỉ là một số khoảnh khắc hạnh phúc hơn những khoảnh khắc khác, và vì vậy tôi nghĩ đó là lúc tôi hạnh phúc.

Câu nói đó, 'Anh không biết anh có gì cho đến khi nó biến mất,' cuối cùng cũng có ý nghĩa với tôi khi Sherlock nhập viện.

Nó bắt đầu vào một đêm khi tôi thức dậy vì một âm thanh lạ. Nó giống như ... một tiếng rên rỉ và sau đó thở hổn hển.  Và không phải kiểu tôi thích nghe. Tôi dụi mắt khi quay về phía Sherlock, người không ở trên giường.  "Sherlock?!" Tôi thì thầm-hét, giọng quá cao so với ý thích của tôi.

Ánh trăng chiếu sáng căn phòng, và nhờ nó mà tôi có thể nhìn thấy Sherlock trên sàn nhà, làn da trắng nhợt nhạt dưới ánh sáng của nó. Hai tay ôm bụng, nghiến răng nghiến lợi, một chủ đề của sự thống khổ.

Tôi nhảy ra khỏi giường, mang theo một chiếc chăn và đắp lên người anh ấy khi tôi cúi xuống bên cạnh người đàn ông. "Sherlock," tôi nói chắc nịch hơn, "Có chuyện gì vậy?"

"Không-không có gì, John. Quay lại - Ugggggmph." Một lần nữa, khuôn mặt anh nhăn lại vì đau và anh ưỡn lưng.

"Hít sâu, Sherlock. Tôi cần anh tiếp tục hít thở sâu," tôi nói, chuyển sang chế độ bác sĩ. Tôi đã không học quá lâu chỉ để quên đi tất cả những gì tôi đã học được trong thời gian khủng hoảng. Sherlock đã làm như tôi nói, và tôi nhìn anh ấy, cố gắng xem và cảm nhận bất kỳ nguyên nhân nào gây ra chấn thương, vết cắt, vết bầm tím, bong gân, gãy xương. Bất cứ điều gì. Không có gì là khác thường. "Đó là dạ dày của anh đau, phải không?"

Sherlock gật đầu. "John, không có gì đâu. Thành thật mà nói. Hãy quay lại giường đi," Sherlock cảnh giác nói.

"Sherlock!" Tôi hét lên, trước khi hít thở sâu để lấy lại bình tĩnh. "Tôi là chồng của anh, và tôi biết khi nào anh không ổn. Và ngay bây giờ tôi biết anh đang đau đớn. Vì vậy, vì lòng tốt, hãy làm như tôi nói."

Anh ấy vẫn còn đủ tự tin để bĩu môi và quay đi, còn tôi thì thở dài ngao ngán.  Trong một khoảnh khắc, khi tôi quan sát từ phía bên kia của anh ấy, tôi thấy khuôn mặt anh ấy từ từ dịu lại như bình thường, không còn biểu hiện đau đớn nữa. Một cách thận trọng, anh ấy di chuyển tay khỏi bụng và nhìn tôi một lần nữa.

"Sherlock, anh ổn -"

"Vâng, tôi không sao, John," anh nói và nhảy dựng lên, "Đó chỉ là một cơn chuột rút. Hãy quay trở lại giường."

Tôi leo lên giường bên anh và vòng tay qua eo anh, dù trong lòng vẫn chưa nguôi ngoai. Sherlock là một người đàn ông mạnh mẽ, có khả năng chịu đau cao. Không có sự chật chội nào có thể làm tê liệt anh ấy như vậy. Tuy nhiên, tôi vẫn nhắm mắt, và từ từ lừa mình vào giấc ngủ. Tôi tự lừa mình tin rằng Sherlock vẫn ổn và tốt, bởi vì một phần nào đó trong tôi biết anh ấy không như vậy. Và phần đó tôi không muốn biết.  Tôi không muốn nghĩ rằng có điều gì đó sai nghiêm trọng.

Từ đêm đó sau đó, Sherlock dường như bình thường. Anh ấy thường xuyên thực hiện các vụ án Thám tử tư vấn, người duy nhất trên thế giới kể từ khi anh ấy tạo ra công việc - và tiếp tục chơi với Hamish thường xuyên, cũng như là một người chồng và người tình tuyệt vời. Đêm đó đã bị lãng quên, mất hút giữa lúc tôi đang học và khi anh ấy trở thành một doanh nghiệp.

Tôi đang ngồi giữa bài giảng thì có cuộc gọi đến. Điện thoại của tôi rung lên trong túi. Tôi đã bỏ qua nó. Nó vang lên.  Sau đó, nó lại vang lên, vì vậy tôi lặp lại quá trình. Dù là ai thì cũng có thể đợi.  Rất có thể đó là Sherlock, nói với tôi về bước đột phá nào đó mà anh ấy đã có, hoặc sở cứu hỏa địa phương gọi điện để nói với tôi về một vụ cháy khác mà Sherlock và Hamish đã bắt đầu thông qua một cuộc thử nghiệm.

Và rồi, may mắn lần thứ ba, nó vang lên. Thở dài, tôi lặng lẽ bước ra khỏi giảng đường, rồi lặng lẽ đóng cửa lại sau lưng. "Xin chào?"

'Xin chào, đây có phải là John Watson-Holmes không?' Một giọng phụ nữ vang lên từ đầu dây bên kia.

"Đúng vậy. Xin lỗi, ai vậy?"

'Margret Holland, từ Bệnh viện Saint Bartholomew.' Trái tim tôi rớt xuống.

"Sao vậy? Chuyện gì vậy?"

'Đó là chồng của anh, Sherlock Watson-Holmes. Anh ta vừa được nhập viện và đang trong tình trạng rất nghiêm trọng. Anh nên xuống đây nhanh, nếu có thể.'

Cả nghìn suy nghĩ, nhưng chỉ có một suy nghĩ nổi bật so với phần còn lại.  Những cơn đau bụng trước đó một tháng. "Tôi-tôi sẽ đến ngay."

Cúp máy, tôi chạy ra khỏi tòa nhà. Tôi không quan tâm đến công cụ của mình  Tôi cần phải rời đi. Đến chỗ Sherlock.  Không nghi ngờ gì nữa, Mycroft đã biết.  Anh ta sẽ đón Hamish từ trường. Tôi cần ở bên Sherlock.

Anh ấy đang trong tình trạng nghiêm trọng.

Tôi lên xe và lái như một kẻ điên vào London. Dường như mất cả cuộc đời để vượt qua dòng xe cộ, nhưng cuối cùng, St. Barts đã được nhìn thấy. Tôi đậu xe vào chỗ trống đầu tiên, và chạy đoạn đường còn lại đến bệnh viện.

Một nhân viên lễ tân đã ngăn tôi lại khi tôi cố gắng chạy qua. "Thưa ngài! Thưa ngài! Xin hãy dừng lại!"

Tôi dừng lại và quay ngoắt lại để đối mặt với cô ấy. "Sherlock Watson-Holmes," tôi nói, giọng đứt quãng. "Anh ấy là chồng tôi, Sherlock Watson-Holmes, cô sẽ cho tôi biết anh ấy ở đâu?"

Với một nụ cười thông cảm, người phụ nữ tìm ra thông tin chi tiết của anh ấy, và chỉ đường cho tôi đến khu phòng của anh. Tôi chạy lên cầu thang nhanh như thể đôi chân của tôi sẽ đưa tôi. Cơ bắp của tôi bị đốt cháy nhưng tôi phớt lờ cơn đau. Dù sao thì những suy nghĩ của tôi làm tôi đau đớn hơn. Tôi sẽ làm gì nếu không có anh ấy? Tôi không thể để mất anh ấy. Tôi không thể.

Tôi tìm thấy phòng anh ấy, và dừng lại bên cạnh giường anh ấy. Dây điện và ống dẫn ra khỏi cơ thể anh theo nghĩa đen ở bất kỳ nơi nào họ có thể. Cái trong miệng của anh ấy làm tôi co rúm người lại. Làm thế nào mà mọi thứ có thể diễn ra nhanh chóng như vậy? Anh ấy đã bất tỉnh, và khi tôi đọc các ghi chú của bác sĩ ở cuối giường của anh ấy, tôi thấy nó nghiêm trọng như thế nào.

Ý nghĩ lại hiện lên trong đầu tôi. Tôi không thể để mất anh, Sherlock. Tôi nắm lấy tay anh và khóc nức nở. Làm sao chuyện này lại xảy ra? Chúng tôi đã rất hạnh phúc bên nhau. Chúng tôi rất hạnh phúc bên nhau. Anh ấy chắc chắn sắp chết. Vấn đề của anh ấy là không thể xác định được, và do đó có thể gây chết người.

Tôi khẽ hôn lên tay anh, nước mắt tôi thấm ướt làn da anh. "Anh là ... con người ... con người duy nhất mà tôi từng có may mắn được gặp. Và tôi yêu anh rất nhiều. Làm ơn đi, Sherlock. Làm ơn. Dậy đi."

Tiếng bíp của chiếc máy đo nhịp tim của anh chậm lại. Chậm lại, chậm lại, chậm lại, cho đến khi nó không tồn tại.

_________________________________________

[Người làm nghề tư vấn, con heo, bạn!] Đồ khốn nạn

Với một tiếng hét, tôi đứng thẳng trên giường. Tôi đã ở đâu?

Đó là Baskerville. Trời tối và tôi ướt đẫm mồ hôi, nhưng chắc chắn đó là phòng của tôi và Sherlock tại Baskerville. Tôi đang ở trên giường của mình, tất cả đồ đạc của tôi và Sherlock xung quanh tôi, và thằng bé tự mình ngồi dậy trên giường của mình. Tóc thằng bé rối bời, rõ ràng là tôi đã đánh thức thằng bé, và thằng bé nhìn tôi, sững sờ và bối rối. Và, quan trọng nhất, một cậu bé mười lăm tuổi. "Cái quái gì?"

"Ta cũng có thể hỏi điều tương tự," tôi cười run rẩy. "Chúng ta ở đâu?"

"Baskerville. Bố có thể không nói?" Cậu bé gắt gỏng hỏi.

"Ừm, nhưng ..." Giọng tôi nhỏ lại, và tôi gãi đầu.

Nó là một giấc mơ. Tất cả chỉ là một giấc mơ chết tiệt!

Tôi nhảy ra khỏi giường và đến gần Sherlock. Đôi mắt anh ấy mở to khi tôi thu hẹp khoảng cách giữa chúng tôi, trèo lên người anh ấy.  Tôi có thể nghe thấy hơi thở gấp gáp của anh ấy, và khi những ngón tay của tôi trượt quanh cổ tay anh ấy, tôi cảm thấy mạch đập nhanh hơn của anh ấy. "Tôi yêu anh, rất nhiều. Tôi không quan tâm nếu anh là một người thiếu cân nhắc hay nếu anh không thích mọi người, nhưng anh thích tôi, và tôi yêu anh, và đó là tất cả những gì quan trọng."

Thay vì cho anh ấy cơ hội để nói, tôi quấn các ngón tay vào lọn tóc của anh ấy và áp môi mình vào môi anh ấy. Đối với tôi, nó thật tuyệt vời, tự nhiên và quen thuộc, nhưng với anh ấy, đó phải là nụ hôn đầu tiên của anh ấy.

Cuối cùng khi tôi rời khỏi anh ấy, anh ấy trông còn sững sờ hơn trước. Nhưng với một nụ cười lười biếng, anh ấy nói: "Tôi cũng yêu anh, John Watson. Thực sự ... Ngay cả khi anh là người phiền phức và tự tin thái quá. Đây có lẽ là một giấc mơ."

'Tốt hơn là không nên đổ máu,' tôi tự nghĩ. "Sherlock Holmes, tôi không thể sống cùng hay không có anh."